Os Filhos da Areia (1)

 

Hoje, as nuvens altas vão desgarradas e com a cor de trovoada. Coam a luz do Sol, mortiço, que se deixa levar, ele também, no arrasto do vento fraco. Tudo parado. Tudo está quieto na esperança de que o ar venha a ser lavado. Esta noite, a Lua fugirá para as Bandas do Mar a uma velocidade vertiginosa e arrepiante, enquanto a memória vai ficando espalhada, a esmo, entre os grãos da areia.