O tempo passa.
Nada está preservado
tal qual na sua origem.
A cultura muda.
Nenhuma fé tem a pureza
inicial.
Nem Deus é o
mesmo.
Segue a espera.
O palco é o mesmo
e a ironia também.
O jogo de
espelhos é para quem o joga e
Os meus são de
vidros transparentes,
Mas mostram a
simetria da realidade.
A que vemos não
existe.
Estou na
trincheira.
Por cima sente-se
o fogo cruzado
Um conto de
merda.
Ele tinha na
sua frente uma tigela cheia de merda, e um pote açucareiro cheio do doce
refinado branco como a neve.
Pegou na colher
e foi adicionando açúcar à merda.
Mexeu muito
bem, sempre no sentido das voltas do sol.
Voltou a
adicionar mais açúcar ao empapado merdoso, sempre seguido o movimento
da esquerda para a direita por questões de bruxedo. Não que ele seja um
crente dessas coisas, não, mas homem prevenido vale por dois, dizem
por aí.
Repetiu o
procedimento, e quando olhou para o preparado
adocicado, levou a ponta da colher à boca, e provou.
Era doce, mesmo
muito doce, mas era merda!
