Outono
Zé:
(…) Esbracejei de novo mas acabei por deixar-me enredar na tua infinita sabedoria e nesse teu encanto irresistível. Se, e quando, o mestre aconselha a que se deixe falar o coração, ao noviço não resta outro caminho senão acatar a sugestão e fazer o que deve ser feito.
Pois assim há-de ser. O coração há-de ditar-me as palavras e (…) hei-de, em pretensioso afoitamento, meter a foice em seara alheia pois sou incapaz de dizer-te sem trazer à liça o trabalho onde te revelas, soltando, em cada pincelada, um pedaço do talento que faz de cada quadro teu um poema visual.
Foi há cerca de trinta anos que, na Figueira da Foz, o meu olhar resvalou para dois quadros repletos de carácter. Assinava-os um tal Zé Penicheiro. Noutras telas, com o mesmo nome por baixo, continuava a atrair-me aquele jeito único de alguém se expressar. Gostava despreocupadamente da tua arte bastando-me essa experiência do sentir sem o constrangimento de ter de explicar emoções: poderiam as palavras ser supérfluas e quebrar o encanto daquilo que me era dado contemplar. Há dez anos conheci-te. Percebi de imediato que, para além do imenso saber artístico, só alguém com tanta grandeza de alma poderia transferi-la para a tela com tão intensa cor. Daí para cá, a proximidade, norteada pela tua capacidade de criar e manter laços, continua em excelente forma. Do cruzar de vivências e empatias, a conversa desliza naturalmente para o teu trabalho e atrevo-me a cândidos comentários à tua arte. Coisas tontas, de amigos, emanadas do despreocupado calor doméstico ou do magnífico Reino dos Nabos onde, à mesa, se servem afectos a par da excelente gastronomia regional. Quando a coisa ganha contornos formais, a espontaneidade perde-se para se ganhar consciência do processo mais complexo que acarreta o verbo gostar.
Reitero a honra de poder estar aqui, nas margens da tua arte, a contemplá-la e a tentar acompanhar com palavras o teu enorme caudal criativo que conta mais de meio século. Todavia, este entusiasmo inicial de manifestar o meu apreço pelo talento com que dás cor à vida (nas telas e fora delas) esbarrou no conceito da amizade e do entendimento do mundo da arte. Gostar da obra de quem se gosta é louvável enquanto prova de dedicação mas ineficaz no plano da análise: o sentimento esbate o discernimento estético e o exercício crítico construtivo torna-se inútil porque condicionado pela franja afectiva da amizade. E esta perspectiva é tanto mais pertinente quanto mais se é ignorante na área da expressão artística que é a pintura. Por outro lado, insisto na ideia de que não ter conhecimentos técnicos capazes de demonstrar as virtudes ou os defeitos com que, nas tuas obras, te exprimes, indicie a minha insensibilidade às tuas telas. Talvez até todos nasçamos com potencial para reagir à arte, só que, muitas vezes, não ousamos deitar-lhe um olhar mais arrojado por temermos a nossa própria ignorância. A validade de tal princípio permitir-me-á concluir que à tua obra, Zé Penicheiro, ninguém pode ficar indiferente. Assim, apesar das considerações apontadas, arrisco, numa perspectiva de aprendizagem e numa amálgama onde se fundem vida e obra, um olhar, necessariamente ingénuo, sobre ti, Zé.
Daqui, de Candosa, partiste cedo, aos três anos. Pela mão de teus pais, a vida empurrou-te para a beira-mar. Logo nos bancos da Primária se te começou a adivinhar o talento temporão do lápis a escorregar para a folha em branco e a fecundá-la de coloridas fantasias para escapar ao bocejo das aulas, dos manuais, dos professores. Com a sacola a dar-a-dar nos fundilhos dos calções desenfiavas-te para a beira do teu pai, carpinteiro. Do legado paterno há-de ser evidente o gosto pelos trabalhos em madeira com os quais iniciaste a tua carreira artística. Foi através dos bonecos que o público teve pela primeira vez acesso ao teu talento criativo. Desenhavas na madeira as figuras da rua – o guarda-nocturno, o pescador, a peixeira - o teu pai recortava-as e nascia a «caricatura em volume» reveladora do teu espírito observador. Mas isso foi mais tarde, entretanto crescias e começaste, lembras-te Zé?, a alombar aos onze anos. Primeiras contas saldadas com a Escola e ala que o pão-nosso-de-de-cada-dia não é maná que caia do Céu. O pião, impaciente, a espreitar pela frincha do bolso dos calções em ânsias de escapar-se pela porta e rodopiar liberto daquela tabacaria, a prisão de onde também saía a soldada que ajudava no sustento da casa. Embora não tivesses disso consciência, talvez tenha despontado aí, no observar o ar folgado dos meninos do papá que se espraiavam pela cidade da Figueira da Foz, a tua percepção social, plasmada em muitos dos teus quadros, que foi tomando forma a peregrinar por aí, pela vida, foi amadurecendo e depurando e te fez o autodidacta. A tua sensibilidade apurada cedo aprendeu a joeirar o indispensável da realidade. A captar-lhe o sentimento e, apurando a forma com algumas linhas angulosas e sóbrias, definir o essencial da mensagem: a emoção sem a qual não vale a pena ser artista plástico.
Arquitectando-te horizontes menos ásperos que os seus, os progenitores meteram-te na Academia Figueirense. O teu pai, que amargara, em França, nas trincheiras da Primeira Guerra Mundial, tinha, do Estado, a benesse que te concedeu o ensino gratuito nessa fidalga escola. Continuavas o mesmo: alheado das matemáticas, das físicas, das químicas. Dos professores apenas te interessava o perfil formal a que davas conteúdo através da caricatura. Com tanto talento que eles, os docentes, complacentes, lá negociavam o dez das raízes quadradas e de outras metafísicas da ciência pelo risco firme com que os retratavas.
Pelo que de ti conheço, conjecturo que datará dessa época a génese consciente do teu espírito crítico; da tua capacidade de enxergar para além das aparências. Timidamente, ensaiaste o real estilizado e, do teu traço inconfundível, foi emergindo o subjectivo em toda a sua plenitude. Paulatinamente deixaste cair o acessório de tal modo que, por exemplo, os teus rostos vazios, cheios de expressividade, evidenciam a ternura com que constróis as tuas personagens de eleição: aquelas que, pela sua condição socioeconómica, aprendeste a admirar desde menino. Dos elementos simbólicos que as caracterizam e da força da cor emanam sensações que se estendem pela alegria mais viva até à dor mais pesada. Em contrapartida, o pincel parece resvalar-te para a ironia subtil quando ousas mostrar as elites. E impõe-se aqui outro retalho desse enorme e riquíssimo pano que tem sido o lado humanista da tua vida para corroborar esta ideia. Numa exposição no Coliseu do Porto, pela década de Sessenta, aturas um magnata da comunicação social, todo verniz, que quer arrancar-te «A mulher dos limões» com desconto. Desembaraçaste-te do namoro interesseiro, atraído pelo empenho com que um jovem contemplava, de todos os ângulos, «O tanoeiro». Para honrar a memória do pai, que era de Esmoriz e tivera essa profissão, bem gostaria de adquiri-lo mas… Se convencesse a mãe, de bolsa mais consistente e disponível a abri-la, poderia acalentar a ideia de levar a tela para casa. Disponibilizaste-te para o reservar por uns dias. Em finais da exposição entra por ali o rapaz de «O tanoeiro». Inchados. Ele e o bolso. A venda de uma courela ia permitir-lhe levar para casa aquele quadro capaz de amaciar-lhe a orfandade. Tu, Mestre Zé Penicheiro ofereceste-lho.
Tal como na vida, na tua arte não cabem adornos supérfluos. A verdadeira mestria está na capacidade de ser simplificador da forma. Mas a singeleza é só aparente: subtilmente, o conteúdo emerge dessa simplicidade, cheio de pujança. O modo como manipulas a cor na recriação da natureza, pano de fundo mas também personagem central de parte significativa da tua obra, é exemplo dessa força espantosa que emana da tela. Obra fecunda que percorre Portugal. Nesse caminho, não abdicas de registar as suas genuínas gentes ajaezadas nos símbolos do seu sustento. E a tua terra, freguesia do concelho de Tábua, não poderia ser excepção. Exemplo disso são os quatro quadros a ela dedicados sob o título «A minha aldeia» cuja emoção se adivinha logo num primeiro olhar. Embora saiba da tua genuína afeição por esta terra beirã que foi o teu berço, sei, todos sabemos, que te deixaste enfeitiçar pelo mar, o teu grande amor, em particular o que galgou a duna e se espraia pelas areias chãs de Ovar a Mira. O percurso profissional fez-te encostar à capital, onde o Atlântico também sobe pelo Tejo adentro, mas não foras talhado para tamanho bulício. A tua gente encontrava-la nas figuras de uma peixeira de Buarcos, de uma varina do Furadouro, de um marenoto de Aveiro, de um pescador de Mira, enfim, nas paisagens físicas e humanas do Litoral Centro e, mal pudeste, voltaste. Mais a norte ou mais a sul, a tua pintura está impregnada do sal e do sol da Ria. Todavia, é doce e salgada a tua arte. Doce na ternura fraterna com que tu, auto intitulado «artista chegado ao povo», captas a vida sofrida das tuas gentes e salgada pelo travo amargo que se adivinha a escorrer-lhe do suor e das lágrimas.
Rendido incondicionalmente a esse espelho de água onde o sol, ufano, se espreguiça, aninhaste-te nele. Abres as portadas do teu ateliê, no primeiro andar, e a Ria ensolarada, que tem a marginal a separar-vos, galga por aí acima e inunda-te os contrafortes da alma. À tua frente a vastidão azul, raiada a ouro, deslumbra e convida ao acto criador. Já tive o privilégio de apreciar o fruto mais recente desse inspirado talento que data deste mês, Abril de 2010, e a que, ternamente, baptizaste de «Outono».
És assim, Zé. Homem determinado (recordo o episódio de, nos teus verdes anos, pores no prego o anel oco de escudo, prenda da mãe, para ires à tourada, outra das tuas paixões.), homem decidido, dizia, mas recatado, que não fazes concessões e rejeitas pôr-te em bicos de pés para impores a tua obra que vês afirmar-se pelo mérito do teu trabalho, a que continuas a não dar descanso. E não trocas a visibilidade pela autenticidade. Por isso, a obra de um jovem assim, forjado no altruísmo e outros sólidos princípios que fui evocando, irradia vitalidade e grandeza ética – referências obrigatórias para aqueles que ousam sonhar - que te asseguram lugar cimeiro entre os nomes maiores da pintura nacional.
Bem-hajas Zé.
Silvério Manata
